Lettori

Ogni settimana passa l'uomo dell'acqua. L'ultimo è uno di quei tipi bassi e grassi, puzza sempre un po' di vino e mi parla guardandomi le tette: spiacevole, a dir poco. Oggi ha occhieggiato la pila di libri che prendeva polvere in attesa che mi ritorni la voglia di buKcrossarli, e mi fa "li butta, quelli?".
E' andato via felice con le sue tre casse vuote e i suoi otto libri impolverati, e da oggi può guardarmi le tette quanto vuole.