Ma che cazzo significa poi "Ballarò?"

Importante scoperta nonché scientific breakthrough: con un'adeguata quantità di vodka Absolut rossa (50°) nel flusso sanguigno, il gerarca alle telescriventi Gasparri si transustanzia con morphing digitale in mia zia di ritorno dalla messa domenicale, carica di paraboliche benedizioni in surplus da dispensare agli astanti.
Le cazzate sparate ad alzo zero per il ludibrio delle masse e con grande dispensa di fuoco amico assumono qualità di rumore bianco, e la triangolazione Staino/Forattini/Bondi con il chierichetto Diliberto che officia al rito mediatico sembra non solo possibile ma effettivamente razionale.

L'ectoplasma in collegamento mediatico-medianico dalla skyline newyorkese in blue screen non fa nulla per esorcizzare il diabolico rito satanico, e improvviso et devastante mi investe il satori: sarebbe stato più produttivo cagarsi addosso leggendo Stephen King, il cui tasso di concretezza supera di molte misure la seduta spiritica testé servitami calda in grembo.

Unica certezza: la tensione cervicale di domani mattina. Unico antidoto conosciuto: il live dei Bauhaus a volume 8 della scala Richter-Denon, finché i vicini non chiamano un bullklodzer (bullklezmehr, bulldozer) israeliano a radermi al suolo come misura preventiva.